La buffa storia del signor Karl Heinz Kunderheim von Avocator industriale in Katanzarburg

di Thomas More

Accadde, in una cittadina civile e laboriosa dell’estremo nord dell’Europa, che un ricco signore decise di mettere su una fabbrica di pomodori in scatola.

L’intento sarebbe stato lecito e commendevole se non fosse stato che la cittadina era situata in una zona dove pomodori non nascevano neanche a piangere in turco né, date le distanze, era pensabile fosse possibile farne venire da paesi lontani.

Idea ben balzana - si dirà - quella di inscatolare pomodori dove non ce ne sono. Il fatto è che Karl Heinz Kunderheim von Avocator (così si chiamava il ricco signore) era tipo assai eccentrico e a chi, timidamente, gli obiettava che il suo progetto non fosse de hoc mundo, rispondeva in modo spiccio e deciso.

“Forse che non c’è” chiedeva perentorio Karl Heinz “chi vende numeri del lotto sicuramente vincitori? Non c’è chi - a dirgli il vostro anno di nascita - si dichiara capace di rivelarvi, a pagamento, se conquisterete la fanciulla della porta accanto? Io voglio vendere pomodori virtuali: non vedo cosa ci sia di tanto strano”.

Ma - questo era il problema del nostro Karl - come conciliare il suo bizzarro desiderio con il contenuto dei barattoli?

Il dilemma sembrava insolubile, ma Karl Heinz ebbe un’idea geniale.

“Il mio” proclamò “è un sogno e dunque venderò il mio sogno sotto forma di scatole di pomodoro vuote. Starò ben attento a rispettare le forme”.

Così disse e così fece. Eresse un piccolo, ben attrezzato stabilimento, con scritto sulla facciata, a caratteri cubitali: “Fabbrica”.

Che lì si fabbricasse qualcosa nessuno poteva negare, tanto grande era la scritta e tanto vivido il colore (viola) dei caratteri. Dalla fabbrica iniziò così a sgorgare un fiume di barattoli, ognuno con la sua brava etichetta che raffigurava un bel pomodoro rosso fuoco su un sfondo viola. Nessuna scritta accompagnava la figura, fatta eccezione per la dicitura “Katanzarburg” che indicava la cittadina dove veniva confezionata quella pazza merce.

Per un po’ non sorse alcun problema, dato che, per un verso, Karl Heinz era ricco come il mare e ben poteva permettersi di vendere in perdita, e, per altro verso, la gente del paese iniziò a comprare quei barattoli vuoti che, come si dice orrendamente, facevano tendenza ed erano suscettibili di vari usi. Si potrebbe dire che la pazzia di Karl Heinz si sposò con la stupidità della popolazione.

Tutto filò liscio dunque fino allo stramaledetto giorno in cui a Katanzarburg piombò un giovane napoletano che - come dire? - amava i pomodori come i pesci amano l’acqua.

Al nostro baldo giovanotto sembrò di toccare il cielo con un dito quando scoprì la fabbrica del signor Kunderheim: felice come una Pasqua (anzi come due Pasque) investì tutti i suoi averi facendo incetta di scatole di pomodoro, ma, dopo aver aperto i primi cinque barattoli, avendoli trovati tutti vuoti, nel suo cuore la felicità si tramuto in stupore e lo stupore, subito dopo, in irrefrenabile incazzatura.

Si precipitò, paonazzo in viso come un vero pomodoro, nei locali della vendita e, trattenendo a stento l’ira, si fece chiamare il direttore delle vendite.

“Egregio signore” sibilò il giovanotto “mi avete venduto una partita di barattoli vuoti”.

“I barattoli szono tutti vuoti” ammise serafico il direttore.

“Come sono vuoti?”.

“Szono fuotissimi. Sziamo orgoghliosi di esszere gli unici produttori mondiali di barattoli di pomodoro fuoti”.

La faccio breve. Da quel colloquio prese origine una guerra legale che si allargò a macchia d’olio coinvolgendo i cittadini e le autorità in due opposte, agguerrite fazioni.

Karl Heinz, che aveva ottime entrature, sparò a zero dai giornali e dalle televisioni contro gli immigrati meridionali, che rompono le tabernelle, che non rispettano gli usi locali, non si lavano, sono ladri, etc. etc.

Fu allora che il giovanotto si lasciò intervistare per spiegare le sue ragioni, ma il rimedio fu peggiore del male, dato che su i giornali (di proprietà di Karl Heinz) si sparò a palle incatenate contro chi “dopo aver fatto causa ad un esimio industriale” (il giovanotto si era nel frattempo rivolto al tribunale) “si era reso lecito inquinare il giudizio con dichiarazioni rese in sedi improprie”.

Il tribunale - malgrado l’urgenza premesse alle porte - rinviò ogni decisione, sperando che si calmassero le acque (la protesta era andata estendendosi tra gli immigrati) e - se mai qualcuno gli avesse chiesto conto e ragione di quel rinvio – avrebbe risposto come il giudice Briglialoca: “Signori, io considero che il tempo matura ogni cosa, e col tempo tutte le cose vengono in chiaro e il tempo è padre della Verità (...) E per questo, Signori, io soprassiedo, diluisco e differisco il giudizio: affinché il processo, ben ventilato, crivellato, e dibattuto, arrivi in prosieguo di tempo alla sua maturità, e il giudizio della sorte, sopravvenendo a sua volta, sia in più santa pace accettato dalla parte condannata, secondo che nota la glossa al titolo I, De excus., l. Tria genera: Portatur leviter, qiod portat quisque libenter”.

Pian piano, montò un indegno can-can: “Le regole sono state osservate” urlavano i fautori di Karl Heinz “ora si deve tacere e aspettare il giudizio”.

“A parte il fatto” strepitavano di contro gli avversari “che, regole o non regole, i barattoli sono vuoti, rimane il fatto che il giovanotto non ha di che mangiare, mentre il tribunale tarda a decidere”.

Insomma - direte voi - come diavolo è andata a finire questa storia?

Santo cielo, sempre con questa vostra fretta di venire al dunque! La storia non è ancora finita, non è finita per nulla. Quando sarà finita, statene certi, vi riferirò per filo e per segno come sono andate le cose.

Ma (se posso dire la mia) è mai possibile che delle vicende di questo mondo vi interessi solo la conclusione? Sarà bene il caso, ogni tanto, di meditare e agire prima che le cose si concludano, se si vuole che si concludano bene. Dopo, a babbo morto, ci sarà solo storia buona per i posteri.

Comunque state tranquilli: non solo sarete informati, ma la storia non potrà che finire bene: questa una favola e nelle favole, come è arcinoto, vincono sempre i “buoni” e il finale è così lieto che tutto sa di Mulino bianco.